Inés Valdés

BORRADORES DIARIOS

Son muy malos pero soy cachurera. La mayoría son prosa de ideas distintas y entrecortadas.

 

V

Mi silencio esconde el desvelo de mi trabajo taciturno: busco norte.

Cuando menos espero mi calle / cobra vida y me atrevo / salgo sin dirección ni guía

fantaseo el amor camino a la esquina

un alma se esconde tras cada uniforme

imito el fino movimiento de los hambrientos

de premios y reconocimiento

persigo en vano la eterna promesa de mi barrio.

 

18/7/17, 2.34 am.

Este lo edité tanto que ya no queda rastro de cómo era originalmente. Lo edité porque no me gustaba. Algo me acuerdo de la idea, pero aún no consigo llegar a la esencia de lo que quería decir. Para mí está relativamente claro pero no doy con la precisión. Quisiera haber conservado el original, aunque fuera aún más bruto.

 

VI (Somos)

Mierda moderna convertida en abono.

La forma nunca ha sido linda pero se reconoce el concepto.

 

20/5/19, 3:06 am.

Difícil la hueá, suena lame, debe trabajarse pero hay una semilla (Esta nota de edición pudo ser del mismo día que lo escribí o posterior, pero anterior a la que sigue) -- Ya no recuerdo la semilla, creo que algo podría rescatarse antes de verso del “concepto” porque ahí sí que no sé a qué me refería. Igual súper… negativo todo. I was going through it, como quien dice. Jevi que estoy transcribiendo la cuenta regresiva al estallido. Creo firmemente que el individuo y el colectivo están muy unidos. (Notas de edición del 18/10/22, 10:20 pm).

 

VII (Bomba de Dios)

Hija del rigor, madre y padre

Con muchos círculos lo dibujaría como lo vi un día / en el pasillo del departamento que compartimos. 

Removí polvo antes de levantar la vista: el premio interestelar / el desafío magnífico

yo determino la cuarta página del libro gordo, no importa el número que salga abajo.

Intento no desconcentrarme con el techo o la ventana desde donde entra la felicidad de los vecinos.

Di un paseo por mis gustos, miré un universo distinto / donde el motivo de mi salvación debería dar vergüenza.

Vi gringos enamorados de pueblos chicos y perdidos / pagando sus pecados, alivianando la culpa de pertenecer a un imperio genocida.

 

19/2/21

Del original no rescato nada. Traté de encontrarle sentido a algunas ideas pero son todas dispersas y mal ejecutadas. A veces cuando intento activar mi creatividad parto enumerando o escribiendo sobre temas variados para soltar la mano, tal vez esto era eso. Ya tenía varios tachados y equis encima, es decir que ya lo había descartado, pero lo rescato porque se puede leer aún. Ahora sí que lo voy a borrar porque si este intento no tiene sentido, el del papel es peor. Lo único que me parece levemente rescatable es el título.

 

llX (Ajiaco transeúnte, nombre provisorio)

La excelencia es resistencia aquí en el margen (es como frase de Dani Vega) [dice eso en el papel]

\"Miro todo bajo mis pies aunque no lo haya decidido así\" [tiene comillas en el papel]

No conozco silencio ni oscuridad absoluta.

[OJO: AQUÍ ESTÁ LA PRIMERA VERSIÓN DEL ÁRBOL SOLO]

 

29/6/__ (SIN AÑO, PUEDE SER 2020)

 

IX (Ansa)

Algo cuaja en un chasquido (con tres letras describo el sonido)

no me puedo quitar la imagen de un terrateniente

Que quiere vender azúcar en unos paquetes herméticos. 

Por más que intente reorganizar las piezas siempre logra colarse

desde algún refugio okupa en un pasaje estrecho de mi mente.

No tengo ánimo para armar teorías, castigos ni motivos.

Otras veces, sin embargo

el pliegue o el orden no lo invocan.

La imagen del terrateniente se transforma en el rostro de una mujer desconocida

amalgama de facciones familiares sacadas de contexto, revueltas.

Agua entibiada por las palmas de mis manos

estoy meciendo el cuenco humano que la ampara en este mismo instante.

Quiero conocer al gaucho nuevo que se tapa un labio y un oído

escucharemos ambos el galope sostenido de un galope lejano

el sonido relajante del agua tranquila 

como el agua que baila sola sobre su centro / en el tobogán incesante que creé con mis manos

ahora sin el impulso ni el calor corporal.

 

3/7/__ (Probablemente 2020)

Leer estos intentos me hizo recordar que en la pandemia, además de escribir mucho, me releí los libros de poemas de Tristán Vela. Creo que en varias cosas se nota una copia tierna a su estilo.

 

X (Toser?)

Aprendí lo que es querer, el premio nunca fue relevante

manipulé a matones y farsantes, cada vez fue menos cansadora

Me senté en la avenida esperando la micro verde agua / su ventanilla bailaba y el ruido se sentía a tres cuadras

suben conmigo el aire caliente y una evasora compulsiva.

Pedí perdón por sentir culpa

el cielo me designó un rostro que no quise ver.

 

Sin fecha pero postulé con algo parecido al soneto en un concurso. No puedo describir el cringe que siento.

Este fue un intento de SONETO que deformé porque era más CRINGE que la mierda. De nuevo puras ideas mezcladas y la tercera mención a un premio. Además de eso, hace poco [hoy es 15/10/23] hice una pequeña investigación preliminar de artistas chilenas/os que han ganado premios en numerosos ámbitos artísticos a nivel mundial. Tengo un tema con el reconocimiento y conozco su raíz. No es algo que me aflija, solo lo noto, tal como noté la cantidad de veces que mencioné la asexualidad, cuatro años antes de tener la revelación definitiva.