La sangre del obrero
mancha las tierras
van y vienen, con su tocada mirada
pero sobreviven.
Unos por debajo de nuestra conciencia
buscamos una rendija
algun soporte entre las paredes tratando de encontrar
“el equilibrio de nuestra libertad”
¿Qué hace aquí ese despacho?
extrañados y serenos
pasa la vida de mano en mano
pasan las fotos de los recuerdos
(pero siempre queda el obrero)
como enjambres de abejas
manteniendo la economía de la tierra.
A veces sin embargo
nos sentimos extrañados y extraños
se desgastan las raíces
el mortal deseo de huir y abandonar
botellas silenciosas ,forman partes de sus posos.
Los jefes desconocidos
con su pisar monstruoso
con el esplendor agrio de la farsa
“les dejamos decirnos obreros”
son las palabras, que forman nuestras calamidades
las palabras sombrías, que cubren nuestro silencio
las palabras que cantan nanas quietas
(las nanas de los sindicatos OBREROS vendidos
palabras que suben el llanto hasta el cuello
las que maman como un niño de la teta del dueño
(roderados de vida de muerte y de tiempo)
no le demos nada a quien mira para pedirte
no les demos ni la vejez ni nuestros sueños
(HAY UNA GRAN VENTANA MONTADA
EN LA SAL DE ESPERA….