Menos mal, menos que poco
no fuimos nunca y tampoco
remanso del aluvión,
tormenta que ante su paso
dejó penumbra y fracaso
disfrazada de estación.
Entre orfandad e indigencia
subida en la diligencia
viaja una vida mejor
de un pasado de protesta,
la rabia que me indigesta,
la sed del compositor,
el himno al anacronismo,
la paz con su pesimismo
de no dejarse follar,
el poeta escrupuloso,
el cruel castigo del gozo
de no saber perdonar.
Menos mal que aquel recuerdo
es este orgullo que muerdo,
es este cacho de mar
que sabe de qué me visto
cuando en la noche despisto
a mi pareado sin par.
- Noel Salinas