Si alguna vez lees mis versos
será mi pecho el que lo escriba,
el tuyo... el que sea cierto.
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El tiempo es una máquina
que sabe de ti y de mí,
pero no de nosotros.
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Huele a mojado;
un café humeante...
y tus ojos.
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Todo está en el horizonte;
y yo aquí... tan cerca.
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Es otoño,
cae la tarde;
y tú pensando que existo.