Los puños cerrados
El reloj mira con aspereza
esperando que algo le apetezca...
Que algún minuto parta
con algún sentido,
con alguna esperanza.
Él sabe mejor que nadie
que es imposible volver allí.
Escaparnos del colegio, soñar
en tu sofá que nada se movería.
Que sus pilas acabarían.
¡Qué ilusión! ¿Mantequilla?
¿Woody Allen? Mejor a la cama de tus padres.
A jugar, a sentirnos almas
que vuelan igual de altas.
Pero la edad mata. Matas
lo que mides, maldito reloj.
Maldito pasar y desgaste de emociones.
Puede que tengamos que seguir soñando
como esos niños de trece años;
pero la realidad se acerca,
la realidad acecha, crecemos y tú te vas
y la oportunidades disfrazadas vendrán.
Y tu manecilla rota. Llena de arena,
arena que lloraba antes de caer.