Por Delante tu donaire
por detrás tu gracia infinita,
y tu sombra va pisando
mis penas... penas..... penitas..
Fuego y sol,
Lluvia y viento,
la rosa no bebe sangre,
la muerte no da sustento.
Del roto tazón de tu desdén
Caen mis sentires hechos aguas,
y en el seco suelo han de morir
tan solo por mojar tus enaguas.
La mar no es mar
sino tiene el reflejo de su luna,
pero peor ha de ser,
morir sin esperanza alguna.
L.M
Solo es un poemas...solo eso...
y así siempre será.
Los dolores me pertenecen,
las alegrías son ajenas .