Mi silencio ajeno
no deja de pensar,
de buscar,
de andar la musa.
Su mítico camino,
un laberinto abierto,
un laberinto infinito,
un campo fértil,
sin alambrados, sin límites.
Un silencio que no para de hablar,
repetir frases sonoras
y olvidarlas sin tinta,
sin registros que las hagan permanecer.
Viven fugaces y mueren,
viven tan repentinamente
que no se advierte su existencia.
Viven, pero en el olvido, un abandono
cruel e involuntario.
Una vida apenas necesaria para registrar su muerte.
No puedo demostrar la afirmación,
pero sé, lo sé.
Hay más poemas muertos,
poemas abortados,
que vivos.
Es así
y seguramente han sido
más bellos, ciertos y certeros,
que todas las poesías vivas.
¡Lo sé!
Ellos vuelan, andan,
nadie los ve,
nadie los conoce,
nadie los lee.
Ellos subsisten
en el paranoico instante
de subterráneos cielos lejanos.
Recluidos en un interminable peregrinar,
un viaje a lo que nunca se alcanza,
a donde nunca se llega,
allá a donde emigran las almas.
Al viaje eterno e infinito
de lo desconocido,
a dónde nadie nunca llegará.
El viajar en la no existencia,
lejos de ser una contradicción
es un viaje utópico, que existe.
Dante E. Carlini