Las manos del niño aun no saben
que tras el desvelo de la rosa
aguarda el vidrio de la espina y el terroso
árbol de secos frutos inestables/
Apura el deseo de trepante peldaño
con la ignorancia
de su presencia en la acera,
deja la marca del zapato sin su huella,
aun sus manos ignoran el callo/
De a poco va aprendiendo
que su mano de ala
vuela rozando el limite de la piedra
que suele bajar en diluvio de arena
y choca el piso con dejo de lágrima/
El niño no sabe del fragor de diaria batalla...
Va conociendo los muros de las fronteras al tacto
con guantes de temblor y pequeña talla
y los miopes ojos mirando a su manera/
Al ser hombre con mínima falla de bruma,
abrirá su propia espiga de inmensa ojiva
al tiempo que maduren sus uñas de vida
entrará el minuto de la esmeralda pura
enfrentando cada día su mano madura
ilesa el roce mensajero de la ortiga/