Antología de poemas de Pegaso
ACLARACIÓN
YO NO SOY FLAVIO CRUZ VIVAS COMO MUCHOS PIENSAN, SOMOS DOS PERSONAS DIFERENTES MÁS ALLÁ DE LAS "SEMEJANZAS" QUE ENCUENTREN...
YO SOY YO Y NADIE MÁS, FLAVIO ES FLAVIO Y NADIE MÁS...
ESPERO QUE QUEDE CLARO
Juan Cruz
| 16-09-05 | Leído 206 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
ACLARACIÓN (SOBRE JUAN CRUZ)
Sentí la necesidad de reinventarme, además necesito un seudónimo, así que de ahora en adelante soy Pegaso y no más Juan Cruz, todo el misterio y la mitología va más conmigo, así como el origen de antaño...
no se presten a confuciones, desde ahora los poemas de Juan Cruz los voy a responder con este nuevo usuario...
igualmente, para quienes me conocen voy a ser el mismo, sólo que con el nombre cambiado...
espero que se acostumbren...
Juan Cruz, o mejor dicho ahora,
Pegaso
| 22-08-05 | Leído 592 veces | Recibió 5 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Amo que amo que te amo (homenaje a Rubén Darío)
Roja, eres toda roja.
Sueño, que roja sueñas
muerte de roja muerte,
que es descanso, que es
limpio sueño. De rojo (limpio
sueño) su estadio de sueño,
que es muerte, que es
rojo, de mi corazón rojo.
Azul de lágrima azul,
cayendo por su mejilla, cayendo
(sola) por su azul cara, sola
cae eterna, y cae
lentamente, porque lentamente
la mano se mueve; la mano
azul, que ondea el viento azul
eterno resplandece, azul eterno.
Ámbar ocaso, de ámbar
vestido tuyo, que vestido
muestra tu delce pecho. Y muestra
enhiesto, tu ámbar pelo. Enhiesto
cuello blanco y ámbar. Cuello de
besos míos. Y tuyos los besos,
de ámbar cariño, de ámbar
amor y sueño. Y muerte. Y amor,
ámbar, azul y rojo. Rojo azul y ámbar.
| 29-09-05 | Leído 1084 veces | Recibió 8 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Arte Poética
Mirad al viento soplar, y a la letra también;
pregonando un cantor que promociona al Bien.
¡Y deviene en la flor que se inserta en la sien!
Viene igual, va a cantar, un poema; un amén.
Mirad como en la noche, brillando está la estrella.
Mirad en la poesía, se esconde una doncella.
Mirad como la letra a ella la hace tan bella,
y le recita al puño, doncellas y centellas.
Mirad a la palabra, mirar al frío río.
Mirad como refugian rimas en el bohío.
¡Y con metros cultiva ritmos en labrantíos!
de un arte tan arcaico, de un arte tan umbrío.
Mirad la tierna pluma, rasga la piel del puño;
Así debe haber versos: frutos duros de un cuño.
¡Y se instalen potentes, profundos! ¡Son rasguños,
De Verdad ser blancuzcos , de falacias ser brunos.
Mirad al cielo eterno que viaja al universo,
así con los poemas deben de ser los versos.
Deben ser como el aire, a la nada dispersos.
Deben ser de carmines, y en rojo estar inmersos.
| 18-01-06 | Leído 274 veces | Recibió 2 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Ave Maria, Matter Nostrae
Ave maria, gratia plena,
escucha mi rezo, mi alma
que solloza por tantas penas,
busca tu mano, y tu calma.
Dominus técum, benedicta
tu in muliéribus, mi madre,
mi pura, la paz y el bien me dicta,
y me cuida, mi eterna madre.
Et benedictus fructus ventris tui,
el verbo, Iesus, la salvación,
engendra blanca piel en tui,
vientre nuestro, consolación.
Sancta María, Mater Dei,
Matter nostra, divina gloria,
hija del Alfa, nuestro Dei,
Su camino, nuestra memoria.
ora pro nobis peccatóribus
nunc et in hora mortis nostrae.
Amen.
| 02-09-05 | Leído 815 veces | Recibió 5 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
AVISO IMPORTANTE PARA QUIEN SE INTERESE
desde este momento dejaré de publicar poema en este foro, por lo menos por un tiempo bastante largo, dada la exagéresis de la ridiculez con la que están sucediendo los hechos...
no es nada en contra del foro en sí ni en su manejo, sino en las cosas estúpidas que están ocurriendo ultimamente y los ridículos que hacen las cosas que hacen...
el foro está cambiando y para mal, creo yo, con las situaciones que se empezaron a plantear desde el plagio...
saludos a todos, es posible que vuelva a publicar poemas, pero deberán esperar bastante los que gusten de leerme...
saludosa Julia, Wiskas, Hernández, Mujer sin Nombre, Mujer de Arena, Libra y personas demás de quienes me olvide... nos veremos en otros sitios...
saludos
Juan Cruz
| 11-09-05 | Leído 225 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Caminante no hay camino
Caminante son tus huellas
y el camino nada más;
caminante no hay camino,
se hace camino al andar.
Antonio Machado
Vuela el tiempo sigiloso,
en tierra del limonero;
vuela tranquilo en Sevilla,
donde lo espera un mancebo.
Se acicala en las tertulias,
Tablante del Ricamonte.
Letras, ley, lírica y toros,
ahí se escurre, se esconde.
En París firuletea
símbolos modernos, cantos.
El tiempo va de Madrid
hasta campiñas y prados.
Tantas letras. Admirables,
como bien diría el Varón.
Y el tiempo elogiando
lo sutil, como jabón.
Y el tiempo traza caminos.
El tiempo traza Soledad.
Y el limonero recuerdos,
letras, hojas, potestad.
Oníricas vías, poemas,
son estelas en la mar.
Pintadas de rojo y grana,
al tiempo van a volar.
Y a esta voz de peregrino,
al tiempo quiere exiliar
a ese país vecino,
que nunca lo largará.
Las penas y la memoria
este tiempo han de cruzar.
Cruzar ríos y montañas,
que a cruzar no volverán.
Caminante son tus huellas,
y el camino nada más.
Caminante no hay camino,
se hizo camino al andar.
Aclaración: el poema está basado en el proverbio de Antonio Machado
| 17-11-05 | Leído 1971 veces | Recibió 4 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Copla de la Cebolla
Copla blanca de cebolla,
roja, blanca, llora lágrimas
ácidas; corta que corta,
llora llanto, que es misérrima.
Tez brillante, nívea escarcha
guarda dentro de sus aros.
Llora escarcha blanca y corta,
cebollín que llora. ¡Que raro!
Brilla piel amarronada.
Llora centro blanco, blanco.
Llora escarcha, cebolla es
copla blanca, color blanco.
| 18-10-05 | Leído 291 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Dale Agua (lectura obligatoria para argentinos)
Peregrino está sedienta,
yace inerte, está olvidada,
dale agua, que es crüenta,
como muere desolada,
y él, el fruto de su ciencia.
Dale agua, que el desierto
no perdona a Deolinda,
y es su hädo tan incierto,
que con Parcas solo linda,
y su hïjo yazga yerto;
y en la tierra granujienta,
le tienda su blanca mano,
que de el pecho se alimenta,
cual lo häce un ser humano,
cuya madre expira lenta.
| 19-09-05 | Leído 476 veces | Recibió 3 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
De Cantares y Otras Cosas I
“Chacarera de la Esperanza”
Canta, que solo canto
para cantar.
Canta, la noche entera,
que la guitarra
quiere cantar.
Canto, solo esta noche,
para matar.
Canto a cardenales,
piedras y vientos,
para volar.
Canto tranquilo y canto.
¡Pájaros de un jirón!
Tres laúdes de aurora,
pa' reviví' la voz.
Canto, cigarra en vuelo,
para brillar.
Canto la chacarera,
para que el bombo,
pueda gritar.
Canto, solo si canto.
¡La voz de la Nación!
Si no canto esta noche,
se muere la canción.
| 28-12-05 | Leído 305 veces | Recibió 2 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
De Cantares y Otras Cosas II
“Cantares Olvidados”
(romance)
No te vayas a cantar
lo que ya ha cantao el cantor;
q'en saetas y juglares
ya le han cantao tanto amor;
y como en la antigua Troya
a Helena ya la cantó
un hado que es muy macabro
y con el fuego jugó,
a forjar un gran destino
que a nadie refugió;
y con puño de alpaca
con la guerra se perdió,
entre dioses y nostalgias,
entre flores de carbón.
¿Y al cantor quién lo amase
por todo lo que cantó?
Aunque ciego y muy viejacho,
maravillas relató.
Y ya nadie lo recuerda,
y por eso canto yo
que en laberintos de noches,
se ha perdido la canción.
¡Y como muere la pobre!
sin ritmo y sin cantor.
Murió con las tierras nuevas,
esas que no conoció...
Y yo le canto de güelta
a ese pobre cantor;
que de igual he de tratarlo
| 28-12-05 | Leído 455 veces | Recibió 4 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Duda Existencial
Hay tantas cosas inexplicables
como es la tierna luz tan lejana,
y está tan cerca, y es tan lozana,
se nos acerca, y es intocable.
Hay tantas cosas inexorables
como es la eterna ley divina,
que parece grosera y mezquina,
y no cumplirla es intolerable.
Y la Teodisea, ¡impenetrable!,
indescifrable, un mar desierto,
todo oscuro, mudo, todo incierto,
y está latente, algo honorable.
¿Por qué decimos que estamos muerto?
¿Entonces donde está la valentía?
Si no está todo en la lejanía,
está tan cerca, es todo nuestro.
| 13-09-05 | Leído 587 veces | Recibió 8 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Es (comprobado con tablas de verdad)
¿Es lo que es que es?
¿No es lo que es que no es?
¿O es lo que es que no es?
¿O no es lo que es que no es?
¿Somos el ser que es,
o es solo ilusión,
un engaño de ser,
que por tanto es?
¿Entonces siempre es?
¿O nunca es?
¿O no existe el no es?
¿Es ser o no ser solamente?
¿O podemos otra cosa más?
¿Hay algo más allá del ser?
¿Es ser solo el inicio,
o es solo el final?
Solo es es lo que sabemos,
porque ser es no ser
lo que no es, que debe ser.
| 23-08-05 | Leído 865 veces | Recibió 13 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Es de la Sancta María
I
Si no fuera por ese clérigo,
santo de Clerecía,
ni que yo fuera un canónigo
sería esta poesía.
Y que subiese un alto almácigo
mi estas letras verían,
golpeándolas un largo látigo
las luces de estos días.
II
Cantor que camina tanto
Para llegar a la Abadía,
Caminando va cantado
“¡Sálveme la Ave María!”.
Y la Sancta Madre al santo
le bendice todos los días,
dísele con adelanto:
“¡Cantor que camina la vía!”
III
Y a la puerta de la iglesia
se arrodilla con valentía;
apoyando unas hortensias
para honrar a su María.
Y sin saber ni Geodesia,
ni tampoco Sabiduría,
con frío, o con amnesia
le reza un Ave María.
IV
“Sancta Madre, vida nuestra,
yo, a usted le ofrezco la mía,
que sin hojas y sin letras,
le reza todos Su los días.
No sabié ni la siniestra,
ni tendré la Sabiduría.
Pero a Usted en la palestra
la defiendo con rebeldía”
V
“Y ahora dulce Señora,
un favor le pide la mía
alma que a Usted solo llora.
Pues he perdido al gran Vigía,
y me sé que a usted la añora,
y seguro la escucharía.
Pues mi tan amada Nora,
Se le acerca más cada día”
VI
“Y no solo se va ella,
sino que otro (su Usía
que es fruto de mi y ella)
también arrastra de la vía.
Y es la vuestra sancta Huella,
(esa la sabié de ambrosía)
podrá salvarla a ëlla
y dejármela en la bahía”.
VII
Y la Santa Madre Eterna,
que es blanca y pura algarabía
le habló con voz materna
a su hijo llena de bravía:
“No me es extraña ni ajena,
ni tampoco es tan tardía.
pero tampoco es nueva,
que no hay amnistía”
VIII
“Porque el Padre, su Señoría
de antemano ya le sabía
que su esposa se le iría.
Y sabié que no rezaría
Usted a la santa Usía,
que no soy yo, quien ya diría,
Es Él, y no la imagen mía.
Y por eso de su bahía
La sacó en hora tardía.
Pero para que la agonía
no golpeé sus manos frías,
dejó una flor de alegría,
ya que usted la cuidaría.
Pues llámele usted en la vía
a si hija, como a mi, María.
| 14-10-05 | Leído 264 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Imposible
Manos tintas
en blancas palmas,
las pretendes rojas,
humanizadas.
Más son tan blancas,
como es el alba,
y las quieres rojas,
de sangre y agua.
Me quieres pleno,
soy medio solo,
de color entero,
más es imposible,
pues pretendes lleno
de gracia y gozo,
mas me das negro,
y tu, imposible, me quieres pleno.
Soy de carne,
y me quieres de polvo,
de tinta tierra,
sino estorbo.
Mas pretendes vino,
soy solo sidra,
y me quieres de polvo
¡No soy de tierra!
Me ves tan nuevo,
soy viejo y pobre,
y me das pautas,
de grandes orbes
que descubrir
¡mas me hiciste hombre!
y sin arrugas,
no debo ser pobre.
Me ves tan cerca,
mas soy imposible
escuchas pasos,
y soy inaudible,
soy palmas blancas,
soy entendible,
pues pretendes magia,
y es imposible.
| 06-09-05 | Leído 2225 veces | Recibió 31 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Jacarandá
[size=21:172f08d446]Jacarandá
Erguido en la nostalgia te pintas de un azul
blancuzco como el cielo, y fino como un tul.
Te extiendes en las tardes nadando en tus coronas;
un porte religioso... ¡Tan bella floración
que nada por sus ramas en grata ubicación!
Quien podría igualar tu vaina tan dulzona.
Tu copa (¡tan sublime!) asciende con el cielo,
confunde con las nubes su piel de terciopelo;
y arrulla en sus hojitas, tan blandas como paños,
bellezas de los aires que el tiempo cantará,
pues pura su frescura, flor de jacarandá,
se guarda tan bonita del paso de los años.
| 06-02-06 | Leído 585 veces | Recibió 3 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
La Saeta (basado en Machado)
¿Quién me presta una escalera
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
Saeta Popular
Cantares del pueblo santo
que del costado se cuelga
para en la Cruz hacer huelga
por los golpes amarantos.
Cantar de la tierra mía
que todas las primaveras
anda pidiendo escalera
para romper la agonía.
Cantar de Cristo con brío,
que sangre en gotas llorando
a su pueblo está parando
pa' que no se ahogue en el río.
Canto y no quiero cantar
la saeta en el madero
porque el santo Nazareno
ya no se quiere bajar.
| 10-11-05 | Leído 387 veces | Recibió 2 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
La Tempestad
Como infrinjo los vientos con odio,
Como odioso es viento lo que infringe.
Como laso yo rompo laringes,
Como dueño me roba el demonio.
Rompan aludes de sal y lluvias,
Quiten su paso de tantas manos,
Callen los gritos de cantos vanos,
Cesen los cortes de calma y juvias.
Cúbrase ruina de tempestad
Para que sea el negro el color,
Y este risible fin, esplendor,
Sea tomado con liviandad.
| 07-09-05 | Leído 299 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
La Turca
Reposa en los labios la tagarnina...
la Turca le dicen, la come hombres.
En cartera tiene a los cagatintas,
a los Don Bosco, y hasta bichicomes.
Sin tapujos: tremenda analfabestia;
pero pa' biyuya es de las mejores.
En cualquier kilombo. Ni le molesta.
no es susheta, se acuesta en cualquier sobre.
Hoy me canta el nacarado
mientras pienso en lufanías...
La Turca, reina de esquinas,
no le hace asco ni a pifiaos.
Y ahora, solo y mamado
en malevos de canción
le canto a solas y atorado:
¡no me importa ser cabrón!
Encompetinada con su cafiolo,
en arrabales de un Buenos Aires
que no nos deja vivir sin frangoyos,
fayuta de falocracias furbantes,
degüella las tamangos en las noches.
Rea que se mojó cualquier pebete,
y con gurda se movió este fantoche
y lo dejó solito... con su fuelle.
Hoy me canta el nacarado
mientras pienso en lufanías...
La Turca, reina de esquinas,
no le hace asco ni a pifiaos.
Me dejó solo, enamorao
con malevos de canción.
Es mi Turca, la del tamango,
a quien doy mi corazón.
| 21-01-06 | Leído 372 veces | Recibió 2 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Madre España
Mírala a la españolita
que es madraza de las platas;
es mi madre, es fogata
de mï humilde madero;
y quema esa fogatita
a fuego lento en la noche,
y en las chispas es derroche,
y en madera algarrobero.
Mírala a la sirenita
del mar de fuego y listones,
se hunde por los carbones
tranquila con la verbena;
y en grana la españolita
es concejo para flamas,
ignición es para llama,
y a maderas encadena.
¡Mírala a la Españolita!
que es mi madre por natura,
por historia abrigadura,
y es mi madre en adopción.
Porque en estas, mis llamitas,
no me encuentro en mi cuna;
pero en grana y aceitunas
¡encontré mi bendición!
| 21-01-06 | Leído 223 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Mein Dame, Bin Ich Gift (Mi Dama, Soy Veneno)
Si me voy de tu lado no me culpes,
no soy hombre que guste de tu encanto,
solo soy un diablo (no te culpes),
Mi Mein Dame, no me ames, no tanto.
Tú quieres quererme, y me lloras mucho,
Yo mucho quiero llorar, y no quererte,
Por tanto que intento irme y lucho,
Tu luchas para que quererte intente.
Muerte, sueño, a manos del veneno,
y a las mías, olvido y el dolor
de no verme nunca, ¡pues soy veneno!
y seré muerte y sueño, sin color.
Mein Leiber Dame, no culpes a los hombres,
pues hombres somos, y no las amamos,
las poseemos, flores, ¡somos Hombres!
y vivir sin veneno, intentamos.
Mein Dame, Bin Ich Gift, amor, no me mates,
soy hombre, eres mujer, nívea y casta,
soy fiera libre, no para que me ates,
solo soy, no hay cura, ya di basta.
A ver si mejoramos el status de hombre....
| 05-09-05 | Leído 801 veces | Recibió 10 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Mi Fantine
Tu mano frágil, perfume de rosas,
acaricia mi alma, tan dolorida,
por el capullo, tu razón de vida,
que sacia tu lágrimas, tan hermosas.
Tu espalda quebrada, sombra tortuosa,
por el que es tres, será redimida,
y por el uno, con mano tendida,
escapará de esta nube morbosa.
Lava tu cara, Fantine, sos mía,
no yazgas llorando por un triste fin,
que pagará la causa por quien peca,
y no quien pelea con valentía,
pues te hicieron pensar como arlequín,
y Fantine, tú no eres él, él peca.
| 18-09-05 | Leído 611 veces | Recibió 6 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Numen
Murió mi joven numen, que estaba en el seno.
Murió por el acero, murió por ser “obsceno”.
Murió por ser tan nuevo, ¡estando en el seno!
murió la gnosis guía, y él no era obsceno.
Blancuzca sombra blanca, de blanca luz marfil.
Es alma que es blancuzca, poesía, lid, perfil;
y escapa blanca sombra, que es lid y es el perfil
blanco, sombra, poesía, el numen es marfil.
Disparo blanco roba mi numen, son de vida,
que Zeus invoca dura, sentado sobre el Ida;
y blanca arpa toca, canción que está afligida.
Murió mi numen blanco, y a él lo llora el Ida.
| 14-10-05 | Leído 868 veces | Recibió 9 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Obnubilada perfección
Si no sufriera tanto el pensamiento
¿por qué sería todo mas bello?
¿habría ojos sin el sello
de tantas brisas que imprimen los vientos?
¿Habría sones sin tantos destellos,
sin tantas fusas y notas negreras?
¿Sería más bella la hormiga obrera
si verla no fuera huir con estrello?
Si obnubilada la cognición fuera,
la vida sin miedo sería válida.
Pues aún en la mente más crisálida
aprobada sería luz que viera.
Y en tanto sus manos serían cálidas,
quienquiera fuere quien las agarrase,
no notara que lo nuevo temiese,
ni que la sujetara el alma más pálida.
Pues condenado quien conociese
la vida tan clara, que fuera ávida.
El más ignornte es el más feliz
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| 10-09-05 | Leído 1547 veces | Recibió 16 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Ocho rimas virginales
¡Cómo resplandece! ¡Cómo se lamenta!
Al triste recuerdo llora su agonía.
Y al son de la mar rinde pleistesía,
al Día le canta, y a Noches advienta.
¡Dios guarde su alma! Tan bella Regenta,
de grácil figura, graciosa belleza.
¡Contra la Serpiente admite fiereza!
| 18-01-06 | Leído 180 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Olvido
Tantas huellas en la arena
que el viento ha de borrar,
lamiendo su plataforma
sofocándola en la sal
de un mar tan triste y blanco,
vestido en tules de cal;
se hunde, muere, ahoga,
se vuelve un recuerdo sin más.
En ese mar es olvido,
en mi sien es el clamar
destas noches... tantas noches..,
y es olvido nada más.
| 18-01-06 | Leído 293 veces | Recibió 1 comentario | Leer comentarios / Comentar ^ |
Pies de Agua
Como de Poseidón natural fuiste,
cervical fruto de la Medusa,
brotaste alado, blanco y manso,
pies de agua, manantial puro,
pasión de musa, protector de rayos,
motor de Aurora, corcel de Perseo,
libertador de Andrómeda.
Inalcanzable doma propusiste,
hasta llegar las bridas de oro,
y venciste Amazonas, y la Quimera,
brotó agua, del vaso blanco,
fue al Olimpo, llegó solo.
E inmortalizado, llegó a mis ojos,
con bridas de estrellas,
resguardado en Diosas,
entre el Cisne y el Acuario,
sobre el manto negro.
Y de noche revela,
su alado cuerpo.
| 23-08-05 | Leído 329 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Pilchas gauchas (orgullo argentino)
Pilchas gauchas con orgullo
me gusta lucir a mi
porque ando buscando coplas
que en esta tierra aprendí.
Orlando Vera Cruz
Dejar entrar al Imperio
que nos remueve el facón,
dejándonos en la tierra
gritos de humo y almidón.
Nos roba nuestra cultura
nos hace extraños aquí,
la samba y la ranchera
no son dejadas vivir.
Recito poemas Reales,
de Frankfurt y de París;
mientras Lugones y Storni
se están riendo de mí,
pues en la estela del viento
me olvidé de mi País;
guacho, arravales y tango,
que en mi tierra conocí.
Quisiera tocar vigüelas,
en sembrados de maíz,
y que en las tarde de Soles
me recite Don Martín
sobre aves y muchas penas
desde el Monte Sinaí,
donde resposan los gauchos
desterrados del tapiz;
por ser "malentretenidos",
por votar a un aprendiz
de la cultura argentina,
que cantaba un jazmín,
por no querer de la Europa
lo que nunca comprendí.
| 03-12-05 | Leído 1133 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Psicodelia (recuerdos en vinilo)
Gira...
Gira...
Gira...
El vinilo se resbala,
y canta tanto que canta
psicodelia, figuranta
del vinilo...
y resbala.
Gira...
Gira...
Gira...
La esfera espejada brilla.
La cabeza quiebra en sueño,
con el humo de su dueño.
Que arroja...
la colilla.
Gira...
Gira...
Gira...
El charol está bailando.
Camina sobre la pista
sobre la loza amatista,
que también canta...
bailando.
Gira...
Gira...
Gira...
El vinilo está girando.
Y un recuerdo se escapa
bajo la luz. ¡Está guapa!
Y el vinilo está...
bailando.
| 04-11-05 | Leído 326 veces | Recibió 1 comentario | Leer comentarios / Comentar ^ |
Todo sobre nosotros
Es todo sobre nosotros,
la sombra y la luz,
lo níveo, lo bruno,
todo alrededor.
Porque somos nosotros,
tu, yo, lo nuestro, lo tuyo,
lo bruno y lo níveo,
que se vuelca,
se derrama,
y nos busca, nos envuelve,
como la sombra,
que es bruna;
como la luz,
que es nívea.
Y se derrama,
como agua,
blanca y negra,
de un río níveo,
que se torna bruno,
cuando sobre nosotros,
tan brusco,
se vuelve,
con todos,
lo bruno y lo níveo.
| 26-09-05 | Leído 1525 veces | Recibió 16 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |
Verdades en Retruécanos
"¿No ha de haber un espíritu valiente?
¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?
¿Nunca se ha de decir lo que se siente?"
Francisco de Quevedo
¿No ha de haber un espíritu valiente?
Haber hay un valiente espiritual
que valiente es cuando llega el ritual,
y no llega al rito por ser valiente.
¿No es más pecado pagar por pecar,
que cuando uno peca y se le es pagado?
¿O es más pecador el acto pagado
que el pagado acto de pecar ?
¿No hay hombres que ya no hayen la tristeza,
ni tristes que los hombres han de hayar?
¿No hay tristezas hombrunas que hay que hayar
para que esos hombres no hayen la tristeza?
¿No hay tierras que no amen ya las crisálidas,
crisálidas que la tierra ha de amar?
¿O hay que crisalidar lo que hay que amar
y así en la Tierra seamos crisálidas?
| 21-01-06 | Leído 1119 veces | Recibió 0 comentarios | Leer comentarios / Comentar ^ |